“那是第一代。”楚风说，“第二代在搞了，射程翻倍，精度提高。”

“赶紧搞！”李云龙说，“搞出来了，先给我西北兵团配上！胡宗南那老小子，最近又不安分，得让他尝尝鲜！”

楚风笑了。

这才是李云龙。抱怨归抱怨，迷茫归迷茫，但一说到打仗，说到装备，说到怎么对付敌人，那股劲头就上来了。

像一头老狼，趴在窝里打盹，但耳朵始终竖着，眼睛始终盯着外面。

随时准备扑出去。

两人又喝了会儿酒，说了会儿话。说西北的沙漠，说北京的会议，说过去的战友，说未来的仗。

酒喝完了，话也说差不多了。

李云龙站起来，有点晃，但站稳了。他穿上大衣，扣子扣错了一个，又解开重扣。

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“我走了。”他说，“明天还得开会，听那帮读书人扯淡。”

楚风送他到门口。

夜很深了，风很冷，吹在脸上像刀割。院子里那盏坏了的灯，在风里轻轻晃着，灯罩碰着灯杆，发出轻微的咔嗒声。

“老楚。”李云龙在门口停下，回头。

“嗯？”

“要是真去东北，”他说，“一定带上我。”

楚风看着他，看了几秒。

“好。”他说。

李云龙咧嘴笑了，露出被烟熏黄的牙。他转身，大步走进夜色里，脚步声很重，踩在地上，咚咚咚的，像鼓点。

渐渐远了。

楚风站在门口，站了很久。

风更冷了，他裹紧衣服，抬头看天。天很黑，没有月亮，只有几颗星星，冷冷地挂在天边，闪着微弱的光。

远处传来火车汽笛声。

悠长，沉闷，像这深夜里的一声叹息。

他想起李云龙的话。

“怕忘了怎么打仗。”

他也怕。

怕这个国家，在和平的日子里，忘了战争的滋味。忘了挨打的疼，忘了屈辱的苦。

但更怕的是，忘了为什么打仗。

为了不挨打。

为了让子孙不挨打。

就这么简单。

他关上门，回到屋里。茶几上，两个空杯子，一个空酒瓶，烟灰缸里堆满了烟头。屋里还有烟味，酒味，和李云龙身上那股风尘仆仆的味道。

他收拾了桌子，洗了杯子，倒了烟灰。

然后走进里屋。

石头睡得正熟，小脸红扑扑的，呼吸均匀。他坐在床边，看了会儿儿子，轻轻摸了摸他的额头。

不烫了。

他起身，走到窗前，拉开窗帘。

外面，夜色如墨。

远处，城市的灯火星星点点，连成一片。更远处，是看不见的边境线，是正在燃烧的战场，是无数个像李云龙一样的人，在等待着，准备着。

他知道，有些事，躲不过。

有些仗，必须打。

不是为了征服，不是为了荣耀。

只是为了——

活下去。

有尊严地活下去。

他拉上窗帘，回到客厅，在沙发上坐下。没开灯，就坐在黑暗里。

坐了很久。

直到第一缕晨光，从窗帘缝挤进来。

灰蒙蒙的。

像雾。