“天哪，他们来大理了？”

窃窃私语像风一样在人群里传播，但没有人注意到木柱后面那个被宝山抱着的小小人。

偶尔有人朝这个方向看一眼，目光也会被宝山宽厚的背影挡回去。他像一扇门，不动声色地关上了所有可能的窥探。

舞台上的灯光亮了。只是几盏暖黄色的地灯，从下往上照着，把演奏者的影子拉得很长很长，投在洱海的水面上，随着波浪轻轻晃动。

第一首歌的旋律响起来，是那首他们在录音室里磨了一整天的《洱海的月光》。

吉他的前奏从音响里流淌出来，被洱海的风裹着，飘向更远的水面。

阿里尔的眼睛亮了。

他听出了这个旋律。在录音室的时候，他坐在爸爸腿上听过，在民宿的院子里听过，在回酒店的车里也听过。

这首歌在他的小脑袋里已经形成了某种条件反射——这个声音代表“妈妈在”，代表“爸爸在”，代表所有让他安心的事情。

阿里尔没有说话，他的小手抓紧了宝山的衣领，整个人安静得像一只蜷在窗台上看月亮的猫。他的口罩随着呼吸轻轻地起伏，帽檐下面的那双眼睛一眨不眨地盯着舞台的方向。

王源站在麦克风前，一只手扶着话筒架，另一只手垂在身侧，指尖轻轻点着裤缝，打着拍子。

他没有看镜头，目光落在远处水天相接的那条线上，那里已经分不清哪里是天、哪里是水，只有一层淡淡的紫色光晕，像过渡。

他开口唱了。

第一段，声音压得很低，像是在跟坐在身边的人说一个秘密。没有炫技，没有刻意的颤音，就是最朴素的、干干净净的声线，被洱海的风裹着，送进每一个人的耳朵里。

“苍山雪落在你眉间，

洱海月映在我心田。

风从湖面吹过来，

吹散了多少年。”

王源唱完之后，吉他没有停，直接过渡到第二段。