只留下叶晓月僵在原地，像个突兀的障碍物。走廊的风拂过，吹得她手里的笔记哗啦作响，页角被她无意识攥得发皱变形。

她其实很想冲上去问清楚：那些沸沸扬扬的谣言，他明明都听到了，为什么连一句澄清或者疑问都没有？她也想问，他对林墨墨展露的那种专注和温柔，是不是也曾……或者仅仅只是也曾属于过她？可这些话像沉重的石块，堵在喉咙口，最终被她艰难地、一点一点咽了回去。

那滋味，像生吞了一颗没有剥开糖纸的清凉糖，凉意刺得嗓子眼发紧，连带着心口都一片涩然。

叶晓月不是没有喜欢过楚烟明。

她清晰地记得初一那个同样飘着异木棉的十二月，她在操场上狼狈地追着被风卷走的笔记本，是他像一阵风般跑过来，张开手臂替她挡住了那个呼啸砸来的篮球，胳膊肘在粗糙的地面擦破一大片，却只是咧嘴笑着对她说“没事”；班里的人很多，只有他知道她的生日，她在书包夹层里发现的那本崭新的《小王子》，扉页上是他工整有力的字迹：“像异木棉一样明亮的人，值得被这世界温柔对待。”

正是这些细碎的光，让她在繁重枯燥的学习间隙里，偷偷存下一点隐秘的期待和甜。可后来，她开始频繁地看见：看见楚烟明在图书馆帮林墨墨搬起一摞比她人还高的书；看见雨天放学，他撑开伞，极其自然地侧身将林墨墨拢入伞下，半个肩膀露在雨中；看见他对林墨墨说话时，眼里闪烁着她曾经无比熟悉的那种专注的、带着温度的光芒……那些她曾天真地以为只属于她的“好”，原来如此轻易地就能倾注给另一个人。

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一种混杂着失落、酸涩和被背叛感的情绪沉甸甸地堵在心口，像塞进了一块粗糙的石子，硌得生疼。可她连皱眉的资格都没有，更遑论质问。她只能死死地咬住下唇，把所有的委屈和不甘都压下去，更深地埋进面前的题海里，仿佛只有那些密密麻麻的字符才是安全的堡垒。

然而，比校园里那些无孔不入的谣言更让她窒息、几乎喘不过气的，是家里母亲许晴那无处不在的冰冷。

每天推开家门，玄关光洁冰冷的柜面上，总是如同设定好的程序般，整齐叠放着三本散发着油墨味的新复习资料。许晴通常就端坐在客厅的沙发上，面前的茶几摊开着一张打印得密密麻麻的作息时间表。

听到开门声，她甚至很少抬头，只是微微侧身，伸出修剪得一丝不苟的手指甲，将那摞资料往叶晓月的方向精确地推近几厘米，声音平板无波，没有任何情绪起伏：“六点到七点半，数学压轴题专练，做完立刻对答案。七点半到九点，物理竞赛真题一套，限时完成。九点到十点，整理英语错题本，错题重做，时间表我贴在书桌正前方了，严格执行，不准超时。” 没有“回来了”，没有“今天怎么样”，只有精准到分钟的命令，像冰冷的机器人播报着既定程序。

饭桌上的气氛更是凝固。许晴只动了几下筷子，就将叶晓月当天的模拟卷摊开铺在餐垫旁边，无视女儿碗里几乎没怎么动的饭菜。

她的食指像法官的法槌一样重重敲在某个刺眼的红叉上：“这道有机化学推断题，核心考点我上周三晚上让你背过三遍，为什么还会错？今晚加练二十道同类型题，不弄透不准睡。”

叶晓月有时扒拉着碗里的米粒，试着鼓起勇气想小声说一句“妈妈，我今天在学校……有点不太舒服”，声音细若蚊呐。