“三千。”提琴手说，“美元。现金。”

“贵了。”

“这是你们急需的东西。”提琴手压低声音，“而且……风险很大。我从实验室拿出来，那边已经开始盘查了。”

孙铭沉默了几秒。

他从大衣内袋里，掏出一个小皮夹。打开，里面是两叠用橡皮筋扎好的美元——面额都是二十的，旧钞，不连号。

他数出十五张，放在桌上。

“一千五。加上这个。”他又从口袋里掏出一个小绒布袋，推过去。

提琴手打开袋子。

里面是……一块手表。

瑞士产的“欧米茄”，表盘是金色的，但已经有些划痕。表带是真皮的，边缘磨得发亮。

“这……”提琴手愣了。

“我父亲留下的。”孙铭说，“战前买的。现在……值五百美元。加起来，两千。”

提琴手拿起手表，对着光看了看。

表盘里的秒针，在稳稳地走着。

嘀嗒。

嘀嗒。

“我需要现金。”提琴手声音发干。

“现金只有这些。”孙铭把剩下的钱收起来，“手表，你可以不要。那就一千五。”

提琴手盯着那块表。

看了很久。

窗外，雨下大了。雨点打在玻璃窗上，噼啪作响。

“行。”他终于说，把手表揣进口袋，“就两千。”

孙铭把钱推过去。

提琴手数都没数，一把抓起来，塞进风衣内袋。然后起身，拿起公文包——空的，文件已经在了孙铭这边。

“下次……”

“没有下次了。”孙铭打断他，“你该离开欧洲了。东柏林，或者……更远的地方。”

提琴手笑了笑，笑容很苦：“我知道。”

他戴上帽子，转身离开。

铜铃又响了一声。

孙铭坐在原地，慢慢喝完那杯黑咖啡。咖啡已经凉了，更苦，苦得像药。

他透过窗户，看着提琴手瘦高的身影消失在雨幕里。

然后，他也站起来。

从大衣另一个内袋里，摸出几张奥地利先令，压在咖啡杯底下——刚好够付两杯咖啡，还有一点小费。

走出咖啡馆时，雨小了些。

但风更冷了。

孙铭沿着格拉本大街往东走。街道两旁是巴洛克式的建筑，雕像在雨里显得灰扑扑的。有轨电车叮叮当当开过，车轮溅起水花。

他走得不快。

左手拎着公文包，右手插在大衣口袋里——口袋里，是那个装着样品的小玻璃瓶。

走了大概两百米。

他拐进一条窄巷。

巷子很旧，两边是居民楼，晾衣绳从这头拉到那头，上面挂着湿漉漉的床单、衬衫，在风里飘着，像一群没魂的白影。

孙铭停下脚步。

回头。

巷口，有个人影闪了一下，躲到墙角后面。

果然。

他加快脚步。

巷子尽头是个小广场，中央有个干涸的喷泉，池子里积着雨水和落叶。广场另一头，连着三条岔路。

孙铭选了最左边那条。

脚步更快了。

他能听见身后，有脚步声跟了上来——不止一双。

皮鞋踩在湿石板上的声音，啪嗒，啪嗒，节奏很快。

他拐进一个门洞。

里面是楼梯，螺旋向上，很暗。他往上跑，两步并一步。

跑到三楼时，下面传来推门的声音。

他继续往上。

五楼。

顶楼。

有个小门，通向天台。

他推开门。

天台上，风很大。雨已经停了，但空气湿得能拧出水。远处，圣斯蒂芬大教堂的尖顶在灰蒙蒙的天色里，像个指向天空的灰色手指。

孙铭跑到天台边缘，往下看。

下面是另一条巷子，窄得只能过一个人。巷子那头，有个菜市场，下午这个时候，应该快收摊了。

他从公文包里，快速抽出那几页文件。

撕。

撕成两半，四半，八半……

然后从口袋里掏出打火机。

点燃。