他走到窗边，推开窗户。

傍晚的风吹进来，带着焦糊味，也带着远处田野里刚翻过的泥土的腥味。

“老方，”他说，“你知道赌徒什么时候输得最惨吗？”

方立功摇头。

“不是牌不好的时候。”楚风说，“是牌还行，但不敢跟注的时候。”

他顿了顿，声音低下去：

“现在牌在咱们手里。淮海是一张大牌，李云龙的矿是一张牌，林婉柔刚搞出来的盘尼西林……也是一张牌。但牌再好，不出，就是废纸。”

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方立功站起来，戴上裂了的眼镜。世界在他眼里裂成了两半。

“我明白了。”他说，“我去准备。”

他走了。

楚风一个人站在窗前。

天快黑了。

西边的天空烧起一片晚霞，红得像是炼油厂的火映上去的。但仔细看，不是火，是云，被夕阳染红的云。

很美。

他看了很久。

然后转身，走回桌边，拿起电话。

摇柄转了三圈。

“接航空队。”他说。

等了十几秒。

“王队长怎么样了？”他问。

电话那头说了些什么。

楚风听着，脸上没什么表情。只是握着听筒的手，指节发白。

“告诉他，”他说，“好好养伤。等他能飞了，我给他最好的飞机。”

“最好的。”

他重复了一遍，然后挂了电话。

夜幕降临。

指挥部亮起灯。灯是电灯，但电压不稳，光线一明一暗，像在呼吸。

楚风坐在桌前，开始写命令。

钢笔是旧的金星牌，笔尖有点秃，写起来刮纸。他写得很慢，一笔一划：

“东进兵团作战命令：第一号……”

写到一半，他停下。

从抽屉里拿出一个小布包。布包是林婉柔昨天托人送来的，里面是那零点五克盘尼西林，还有张纸条：“以防万一。”

他摸了摸布包。

软的。

然后放回抽屉，锁上。

继续写。

写到深夜。

写完时，手已经僵了。他活动了一下手指，关节嘎巴响。

站起来，走到院子里。

满天星斗。

很亮。

比人间的灯亮得多。

他仰头看着，看了很久。

然后低头，看向东南方。

那里是淮海。

是几百万人在厮杀，在流血，在决定这个国家的命运。

也是他要去的方向。

风很大。

吹得他军装紧贴在身上，露出瘦削的轮廓。

但他站得很直。

像一杆枪。

插在这片土地上。

插进黑夜的心脏。