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“接着，就是煮面了。”陈明继续道，声音里多了几分烟火气，“奶奶用的就是集市上最普通的那种纸包装的挂面，几毛钱一把，扁扁的，颜色微微发黄。铝锅里的水早就烧得咕嘟咕嘟沸腾，白色的水蒸气一团一团地涌上来，弥漫在整个厨房，把奶奶花白的鬓角都熏得湿漉漉的。她把面条小心地散开放进翻滚的水里，然后用那双长长的、被摩挲得光滑的竹筷子，慢慢地搅散，防止粘连。”

他喉结滚动了一下，咽了口唾沫，仿佛那滚烫的画面和记忆中的香气一同灼烧着他的感官：“面快煮熟的时候，是最关键的一步。奶奶会用一个大铁勺，从翻滚的锅中心，舀起一勺滚烫的、泛着白沫的面汤，然后，手腕一倾——”

他的声音不自觉地提高了一些，带着一种身临其境的激动：“‘滋啦——’一声！”

“就这一下！”陈明的眼睛瞪大了，仿佛真的看到了那神奇的一幕，“那勺滚烫的面汤冲进碗里，浇在猪油、盐、味精和葱花上的一瞬间，就像变魔术一样！猪油立刻融化开来，变成一圈圈油润润的、亮晶晶的涟漪。葱花被热汤一激，那股子清爽又带着点冲劲的香气‘轰’地一下就爆发出来了！和猪油的荤香、面汤的麦香，还有热气完全混合在一起，那味道……”

他停顿了，脸上浮现出一种混合着幸福和怅惘的复杂神情，努力寻找着词汇，最终还是摇了摇头，带着一丝无奈的笑：“我形容不好。真的，后来我吃过那么多好吃的，用过那么多华丽的词藻，可就是形容不出那一瞬间的味道。就是觉得……特别香，香得直往鼻子里钻；特别暖，暖意随着那蒸汽一下子扑到脸上；特别踏实，好像天塌下来，只要闻着这个味道，就什么都不怕了。”

“然后，奶奶会用笊篱把煮熟的面条捞起来，稍微沥沥水，然后整个扣进那只已经香气扑鼻的碗里。热气腾腾的面条盖住了底料，她会用筷子仔细地拌匀，让每一根面条都裹上那层莹润的、带着葱花碎的油汁。”陈明的声音变得轻柔，充满了眷恋，“她总是把那只粗瓷大碗端到厨房里那张靠窗的小木桌上。桌子很旧了，油亮亮的。窗外是渐渐沉下来的暮色，能看到一点点灰蓝的天光。我就搬个小板凳，趴在桌子上，眼巴巴地看着，口水都要流出来了。”

他的脸上绽放出孩童般纯粹而灿烂的笑容，那笑容甚至暂时驱散了他脸上的岁月痕迹：“面条很烫，烫得舌头都发麻，但我就是等不及，一边吹气一边吸溜。第一口，是烫，然后是顺滑的面条裹着猪油特有的、带着点厚度的醇香滑进嘴里，葱花的清新恰到好处地化解了那一点点腻，咸味和鲜味调得刚刚好，还有那口滚烫的面汤……呼……”他长长地呼出一口气，仿佛真的刚吃完一口面，“真的，一下子就从嘴里暖到了胃里，然后那暖意好像会走一样，顺着胳膊腿，扩散到全身。外面北风还在‘呜呜’地吼，屋里灯光昏黄，只有煤球炉子映出一点红红的光。奶奶就坐在我对面，或者旁边的矮凳上，手里可能纳着鞋底，就那么笑眯眯地看着我吃，看着看着，就用她那双因为常年劳作而粗糙得像砂纸一样的手，轻轻摸摸我的头，说：‘慢点吃，慢点，别烫着，锅里还有呢……’”

陈明的声音哽咽了，他猛地停下，低下头，使劲眨了眨眼睛，镜片后的眼眶已然通红，泛着明显的水光。他深吸了几口气，强忍着情绪，才重新抬起头，声音有些沙哑：“那时候太小，什么都不懂，只知道好吃，暖和，吃完身上热乎乎的，钻被窝睡觉特别香。后来，长大了，考上大学，离开家乡，在大城市里工作、安家，吃过了各种各样的山珍海味，也尝遍了天南地北的面条——什么兰州拉面、山西刀削面、四川担担面、武汉热干面……每一碗都各有风味，都很好吃。”

他停顿了一下，声音里透出深深的感慨和一丝难以言说的失落：“可是，再也没有哪一种味道，能比得上记忆里奶奶那碗最简单的猪油葱花面。它对我来说，早就不是一碗面了。那是我的整个童年，是奶奶那双粗糙却无比温暖的手，是她看我时永远带着笑意的眼睛，是她毫无保留的、沉默却厚重的爱。是那个北风呼啸的冬日傍晚，那间烟熏火燎却无比温暖的老厨房，那个再也回不去的、被无条件守护着的、无忧无虑的时光。”

他用袖子用力擦了擦眼角，重新看向林小风，眼神里的悲伤被一种强烈的希冀所取代，但希冀深处，又藏着一丝小心翼翼的、生怕希望落空的忐忑：“林大师，我知道这很难。记忆可能会美化，感觉也可能模糊了。我说的每一个细节——那个褐色的陶罐，带豁口的勺子，粗瓷碗，破脸盆里的葱，几毛钱的挂面，还有盐和味精——都是我最真实、最反复确认过的回忆。材料就是这么普通，过程就是这么简单。可它最难的地方，可能就是……就是那份再也找不到的‘奶奶的心意’。”

小主，

故事讲完了。